В прохудившиеся ботинки забивался песок, неприятно перекатываясь по стельке и щекоча ступни.
Мир, похожий на слоеный салат: широкая полоса желтого песка, с проплешинами изжелта-зеленой травы, полоска свинцовой воды, полоска зелено-желто-красных деревьев другого берега, полоска свинцового неба.
Сажусь, вытряхивая горки песка из ботинок. Курю холодный воздух с запахом загнивающих водорослей, вперемешку с табачным дымом. Вдруг приходит осознание, что вот такие моменты - это и есть настоящая жизнь. Не тогда, когда ты протираешь зад на лекциях, не когда тащишься на работу, не когда приходишь домой и садишься за комп, а имеено в такие моменты: пьешь пиво с друзьями, болтая обо всем на свете и в то же время ни о чем, когда тебе в стакан падает осенний лист, и ты пьешь пиво с кусочком осени, когда сидишь один на берегу, вдыхая воздух, пропитанный влагой и думаешь, что твоя жизнь СЕЙЧАС куда более настоящая, чем во все другие моменты времени.

Было б сердце нейлоновым,
Небо бездонным,
Наливался бы ветер свинцом.


Я болен.
Я заболел странной и, наверное, неизлечимой болезнью.
Я болен Любовью к жизни.
Надеюсь оставаться больным как можно дольше.