Даваити говорить о поэзии!
Нет, правда, давайте.
Начну с парадоксального заявления о том, что к поэзии я равнодушен.
Я уважаю творчество Пушкина, Гумилёва, Лермонтова, Есенина и других солнц, лун, звёзд, комет и прочих небесных тел отечественной поэзии.
Но, как с музыкой, фильмами, литературой и другими видами искусства есть вещи, о которых я могу сказать "да это круто" и есть вещи, которые нравятся лично мне.
Как правило, эти Вселенные не пересекаются.
Если с музыкой, которая считается шедевром я хоть иногда "подруживаю", а в литературе предпочитаю не "великие", но, тем не менее, "мейнстримовые" вещи, то с поэзией всё намного запущенней.
Стихи я принимаю мелкими дозами и исключительно категориями "проняло" и "не проняло".
И даже если вдруг что-то зацепило-повело, я ,естесно, не несусь с пеной у рта доказывать другим гениальность автора.
Просто перечитываю время от времени и снова проникаюсь.
Любимыми поэтами считаю тех, у которых моё "проняло" случается хотя бы на каждом третьем стихе.
Могу выделить двоих замечательных дядечек.
Первый - Игорь Бурдонов.
И, вроде, ничего особенного-то и нет в его стихах, ан-нет, моё это. Моё до мозга души и глубины костей.
Поэт он, насколько понимаю, не очень-то известный.
Откопал я книгу его стихов лет 7 назад на компе в какой-то старой электронной библиотеке.
Благо, запомнил имя автора.
До сих пор периодически перечитываю и влюбляюсь заново в его спокойное, дзенское миросодержание, выраженное в словах и странных рифмах.
"Под широкими далями неба"" Хочу, чтобы Вы
Остались на осень со мной. "
Ван Вэй
Под широкими далями неба
осенних лесов полоса,
дубов опустелая роща
и оставшихся птиц голоса.
Времени темные воды
уносят в прошлое многих.
Тех, кто остался со мною
на осень, я благодарю.
_______________________________
"Разве у человека одна душа?"
Разве у человека одна душа?
Их столько, сколько стволов в лесу.
Среди них заблудилось, подобное эху,
в ветхом плаще на тонких плечах
мое "я".
______________________________________
"Мы будем плакать, мы будем плакать"
Мы будем плакать, мы будем плакать,
мы будем плакать, мы будем пить.
А кто не с нами, тот просто глупый,
не понимает простых вещей.
Ведь дождь не может не падать с неба.
Не может дым над землёй не плыть.
Не может птица летать по небу.
Не может волк на луну не выть.
Мы будем плакать, мы будем плакать,
мы будем плакать, мы будем пить.
А кто нас спросит: "Да что случилось?"
тому мы можем в ответ завыть.
Ведь ветер тоже летит и воет,
хотя к чему бы уж ветру выть.
И туча тоже летит и плачет,
хотя к чему бы ей слёзы лить.
Мы будем плакать, мы будем плакать,
мы будем плакать, мы будем пить.
А кто нам скажет: "Ведь жизнь прекрасна!",
того попросим мы выйти вон.
Ведь солнце тоже всегда уходит.
И жизнь уходит как летний сон.
И кто-то рядом всё время бродит.
И чей-то слышен всё время стон.
Мы будем плакать, мы будем плакать,
мы будем плакать, мы будем пить.
_________________________________
"Я маленький играющий гобой"
Я маленький играющий гобой.
По веткам яблонь прыгаю как зайчик.
И раздаётся под зелёною Луной
Мой переливчатый и серебристый вой,
Когда на клавишу жмёт пальчик.
Я мокрая берёзовая аллея.
Ещё не растаял снег на моих плечах.
Мои глаза полны воды.
Моя душа полна весенней печали.
Я человеческий ребёнок.
У меня вместо личности мировая истина.
Я ещё не вышел из пелёнок:
Руками двигаю как ветками,
И хлопаю ресницами как листьями,
И голосом кричу на мёртвом языке.
Я плохая погода.
У меня в душе только ветер, и дождь, и снег, и тьма.
Я иду по колено в воде.
Я туман раздвигаю руками.
Меня нет никогда и нигде.
Всегда и везде я с вами.
Сайт (ссылка на сборник "ритуальные числа").
Внимание, опасносте!
www.burdonov.ru/ritual/ritual.htm
Главная страница сайта может нанести вред вашему чувству прекрасного.
Второй любимый поэт - Эжен Гильвик.
Когда я загуглил впервые портрет этого дяди, я проникся к нему уважением.
Смотреть.
Почему-то мне кажется, что именно так выглядел бы Грей из "Алых Парусов" в старости.
И писал именно такие стихи.. . если бы так и не встретил Ассоль.
А ещё он пишет на французском, так что мне остаётся читать лишь перевод.
Плохо даже не то,
Что тебя подозрение мучит,
Будто все, что ты видишь вокруг,
Только твой сон.
Хуже всего,
Что от этого сна
Тебе никогда не проснуться.
_________________________________
МолнииВ череду наших дней
Иногда ударяли молнии.
В разрывах мелькало
То, что должно свершиться,
Мы прикасались к тому,
Что рвалось к нам из будущего,
Наша походка
Становилась чуточку тверже,
И немного отодвигалось место,
Где предстоит нам упасть.
Жаль, что редко случались молнии.
______________________________________
"Только туда, где была пустота..."
Только туда, где была пустота,
Пропитанная ожиданьем,
Где кто-то был одинок,
Изнывая
В ожидании и в пустоте,
Где стыло нагое пространство,
Продутое бессмысленным ветром,
Прилетевшим из пустоты,
Только туда, где кто-то
Рвался за пределы мирка,
Наполненного ожиданьем,
И пустотой, и бессмысленным ветром,
Только туда, где кто-то нашел
Силу, которая в силах
Стать отрицанием ветра,-
Только туда другие придут,
Чтобы изгнать пустоту.
_____________________________
"Присутствие пустоты..."
Присутствие пустоты
В чем-то сплошном и цельном.
Присутствие пустоты
Даже там,
Где для нее нет места.
Пустоты такого настырного нрава,
Что ее ни прогнать,
Ни заполнить.
Да и поворачиваться к ней спиной -
Бесполезно.
Оба пишут, вроде бы, о красоте.
Воспевают природу, но...
в их стихах порой проскальзывает неизбывная тоска, дзенское спокойствие и созерцание уходящего.
Стихи женщин мне, например, редко нравятся.
Потому что от них (от стихов женских) неизбежно попахивает подоконниками, сигаретами и мыслями о Нём...
А я люблю поэзию экзистенциальную.
Воспевающую жизнь и орущую, шепчущую, хохочущую о том, как неизбежна смерть.